Eh ! Depuis quand un livre est il donc autre chose que le rêve d'un jour qu'on raconte en un instant

Un oiseau qui gazouille et s'envole, une rose qu'on respire et qu'on jette, et qui meurt en tombant,

un ami qu'on aborde, avec lequel on cause, moitié lui répondant, moitié en l'écoutant

Alfred de Musset

 

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Révision : 02 décembre 2002

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